Libros con dibujos que son obras de arte

Hay libros que son auténticas obras de arte.

No solo por lo que cuentan, sino también por cómo están presentados.

Supongo que de niños, quizá, alguno se sintiera inclinado por los libros que tenían dibujos antes que aquellos libros que tenían todo letra, nada de dibujos. Pues los libros con ilustraciones también soy muy apreciados en el mundo adulto. Historias legendarias, historias de autores de prestigio, se han presentado decoradas con ilustraciones de los mejores artistas, creando así el mejor de los acompañamientos y dando como resultado una obra de arte.

Como todo en este mundillo del arte, para triunfar hay que ser muy bueno y perseverar mucho. 

Un ilustrador de éxito es Benjamin Lacombe. Os presento la portada (por dentro son todo dibujos, es una maravilla) de Carmen: una historia preciosa y muy trágica. De él también tengo Nuesta Señora de París de Víctor Hugo (en esta novela se basó Disney para El jorobado de Notre Dame), o Cuentos macabros de Edgar Allan Poe, entre otros. 

Si os gusta el mundo de las ilustraciones y queréis pedir algo para Reyes (cuando salgamos puede que ya sea Navidad), para el cumple, o porque sí, os recomiendo que conozcáis a Lacombe. Tendréis en vuestra casa un tesoro.

 

Vetusta morla como si fuera clase

Alguna vez hemos oído alguna canción de estos señores 💗al terminar una clase. Porque la poesía está en las canciones. Y Vetusta de poemas sabe un rato.

Así que si en algún momento acabáis los deberes de Lengua y queréis rememorar esos momentos, os pongo aquí un vídeo de El Hombre del Saco.

#VetustaMorla #semper
 

Sarahi Flores y su cuento para Dara Scully

Os presento un cuento de Sarahi Flores (1ºA) sobre una foto que les mandé de Dara Scully. Dice Sarahi que lo escribió sin haber dormido nada, así que ya veis qué maravillas se pueden escribir en un momento de inspiración:

Luz e Isaac se conocieron en la punta de una montaña no muy alta, mientras él cuidaba de su rebaño, y se hicieron amigos. Pasaron los años y ambos se fueron enamorando. Ellos ya tenían unos veinte años e Isaac ya se había declarado a Luz. Los demás ángeles se enteraron y en uno de sus encuentros los esperaron para separarlos. Luz se dio cuenta de eso y le propuso a Isaac regresar en el tiempo para estar tranquilos, él aceptó. Se dieron la mano y aparecieron en el mismo lugar donde se encontraron por primera vez. Este mismo acto se repitió siempre que tenían veinte años, pero la última vez, Luz no despertó. Sus alas eran ahora diminutas y negras.

Isaac se quedó tendido en el suelo, la miró y le tocó la cara, sin los viajes en el tiempo, él ya hubiese muerto.

Hay un ángel en el cristal (Belén Blanco)

Aquí os dejo la muestra de Belén Blanco (2°D) y el ángel de García Márquez. Un cristal también puede ser un lienzo.

Día del Libro: vídeo. Cantar de los cantares

Os presento el Cantar de los Cantares. Para muchos, considerada la canción más hermosa que existe. Fue escrito allá por el siglo VII a.C (aunque no se sabe con certeza) y consta del diálogo poético entre un chico y una chica enamorados.

En este vídeo leo un fragmento cuando habla ella y nos cuenta las alabanzas hacia su amado.

Si queréis leer el resto, lo podéis encontrar en internet. Aunque pertenece a la Biblia, es un texto que muchos apuntan que no concuerda en tono ni temática con el resto de textos que conforman el libro.

Escrito originariamente en hebreo, existen muchas versiones del cantar, copio aquí una, pero no coincide exactamente con la versión que yo manejo.

Mi amado es blanco y rubio,
Señalado entre diez mil.

Su cabeza como oro finísimo;
Sus cabellos crespos, negros como el cuervo.

Sus ojos, como palomas junto a los arroyos de las aguas,
Que se lavan con leche, y a la perfección colocados.

Sus mejillas, como una era de especias aromáticas, como fragantes flores;
Sus labios, como lirios que destilan mirra fragante.

Sus manos, como anillos de oro engastados de jacintos;
Su cuerpo, como claro marfil cubierto de zafiros.

Sus piernas, como columnas de mármol fundadas sobre basas de oro fino;
Su aspecto como el Líbano, escogido como los cedros.

Su paladar, dulcísimo, y todo él es envidiable.
Tal es mi amado, tal es mi amigo...

5 de mayo trabajo

Hasta el 5 de mayo se puede entregar el trabajo de lectura que os explico en los correos.
Para no extenderme en los correos que os envío y no mandar unas memorias, por aquí os cuento un poco.

a. El Principito es un libro muy hermoso, de esos libros que emocionan tanto de adulto como de niño. Y cuando un adulto lo lee, vuelve un poco a confiar en el mundo.

b. La caída de la casa Usher es un relato de misterio, de miedo, escrito por el atormentado Edgar Allan Poe. 
La leyenda de Sleepy Hollow también encierra miedo y fantasía, un hombre sin cabeza y un pueblo atemorizado.

c. Los dioses del Norte: la leyenda del bosque. La lectura obligatoria de la que os hablé en clase, que algunos ya comprasteis, como digo en el correo.

Elegid el que gustéis, que estará bien elegido.
Y atented al guion que os establezco, para contestar a todas las cuestiones con orden.

Composición por el Día del Libro (María Díaz)

Mirad qué maravilla ha pintado María Díaz (2°C) por el Día del Libro. Le ha quedado tan bonita que casi se puede oler

El ángel de María Calderón

Y aquí un dibujo a lápiz de María Calderón (2ºD) del ángel del cuento que hemos leído, la actitud parece como de abandono, como estaba el pobre protagonista cuando aterriza en la tierra.

El ángel de Lucía Ortiz

Aquí os dejo la bonita interpretación de Lucía Ortiz (2ºC) del ángel de nuestro cuento de Gabriel García Márquez.

Poderoso poema de Julio Cortázar

Encargo

No me des tregua, no me perdones nunca.
Hostígame en la sangre, que cada cosa cruel sea tú que
vuelves.
¡No me dejes dormir, no me des paz!
Entonces ganaré mi reino,
naceré lentamente.
No me pierdas como una música fácil, no seas caricia ni
guante;
tállame como un sílex, desespérame.
Guarda tu amor humano, tu sonrisa, tu pelo. Dalos.
Ven a mí con tu cólera seca de fósforos y escamas.
Grita. Vomítame arena en la boca, rómpeme las fauces.
No me importa ignorarte en pleno día,
saber que juegas cara al sol y al hombre.

Yo te pido la cruel ceremonia del tajo,
lo que nadie te pide: las espinas
hasta el hueso. Arráncame esta cara infame,
oblígame a gritar al fin mi verdadero nombre.

(Julio Cortázar)

 

¿Del odio al amor? (Valeria Solís)

Qué bien…Mañana primer día de clase. Que típico.

-Alice, ¿ya terminaste de ordenar tu habitación?

-Déjame descansar un rato más mañana es el primer día de clases, tía

Bien…Lo explicaré rápido…Soy Alice y soy una chica normal y corriente. Así es soy Alice la que ya no ni sorda ni muda. Ahora puedo hablar…Tengo dieciséis años, así que han pasado varios años… Ya llevo viviendo en Londres con mi tía cuatro años. Aunque parezca mentira no sé todavía mucho inglés…Claramente porque primero tenía que hablar mi lengua natal por lo que era antes… Bueno eso es pasado y esto es presente.

Espero que este curso acabe rápido para irme de vacaciones de nuevo a España porque quiero volver...

…

- ¡Que pases un buen día, cielo! Espero que hagas muchos amigos…

- Gracias, tía.

Bien, dentro de la cárcel… ¡DIGO! Del instituto. A ver con que personas maravillosas me encuentro y a ver que personas molestas me encuentro…

-¡HOLA! Me llamo Mía

- Qué susto me has dado…Encantada, me llamo Alice

-Muy bien… Y, ¿qué tal tu vida?

-Bien, supongo… Espera, ¿hablas Español?

- Claro. He vivido en Perú casi toda mi infancia y a los ocho años me mudé a Londres.

-¿Y cómo supiste que hablo Español?

- La intuición, amiga, la confianza… Bueno, cuéntame más. ¿Por dón…?

-Aparte de mi camino, pesada

- ¡Ayy! Ten más cuidado…

- Oye eres un malcriado o qué. ¿No ves qué la has hecho daño? Pídele perdón o algo al menos…

- Vaya, vaya si tenemos una defensora. Ella tiene boca, princesa. Mejor eso de “malcriado” te lo guardas, enana. Nadie se mete conmigo y menos tú.

- Serás… Ya verás cuando te vea.

- Alice, déjalo.

- ¡NO! ¡Te ha hecho daño y eso no lo voy a tolerar! Ven aquí pedazo de animal…

-Alice, para. Te lo digo en serio.

- ¿No te molesta lo que te hizo?

- Estoy acostumbrada a que me haga eso porque es mi ex…

- ¡¿QUÉ DICES!? Y, ¿cómo se llama?

- Mark… Ahora me odia y bueno yo no lo odio, pero bueno…

- ¿Qué le hiciste para que te odiara?

- Pues, nada… Pero creo que cortó conmigo porque una chica que está completamente enamorado de él, creó un rumor de que yo le estaba siendo infiel a Mark y se la creyó el muy listo.

- Olvídale. Esa persona es un horror. Aunque me suena de algo…Mark…

- Pues sabes, te lo regalo. Todo tuyo.

- ¿Cómo? ¿Estás diciendo que podríamos ser…? ¡Ni lo sueñes bonita! Él me cae más mal que mi padre…

- ¿Qué has dicho? Algo de tu padre…

- Olvídalo… ¿Me enseñas el instituto? Soy nueva, no sé si te has dado cuenta…

- Sí, sí claro. A mí amiguis le enseño TODO. Te lo digo en serio. Me parece que podríais hacer buena pareja…

- Te callas. Ese chico me suena de algo, me recuerda a alguien más bien que conocí cuando tenía doce años, pero no creo que sea él. El que yo conocí era más guapo y amable… Además, hay más Marks en el mundo.

- ¿Sabes? Como yo fui su novia, lo conocí mucho. Así que te puedo ir contando un poco de cómo es y así lo comparas con ese Mark que conociste.

- Me parece perfecto.

…

Ya han pasado varias semanas y… Mark, ese malcriado me sigue haciendo la vida imposible con su escuadrón de chicas que están perdidamente enamoradas de él. A ver no es feo, pero tampoco es guapo, bueno un poco… ¡No sé!

-Oye, chicas. Mirad a quién tenemos ahí. A la Alice… ¿Qué tal si la molestamos un poco?

- Con mucho gusto, Mark…

- Vaya, vaya, ¿a quién tenemos aquí? Ni más ni menos que a la cobarde…

- ¿A quién llamas cobarde, malcriado? Ni siquiera puedes molestarme solo. Necesitas a un grupo de chicas para molestarme. Eso es de cobardes, Mark…

-Repite eso… ¿Sabes? ¡DAS ASCO! Seguro no tuviste en tu vida a nadie quién te quiso. ¡Estás sola! ¿Tuviste padre o madre? Seguro que no…

- Pues sí… Acertaste…Nunca tuve madre y mi padre me odiaba a más no poder… Nunca supe lo que es amar… La única persona que me quiso cuando nací ni siquiera era un familiar mío. No era nada… Gracias por repetírmelo. No te deseo lo peor, pero… ¡ERES LA PERSONA MÁS HORRIBLE QUE HE CONOCIDO EN MI ASQUEROSA VIDA! Sabes qué, fui SORDAMUDA, pedazo de animal… Eso lo empeoraba todavía más… Cuando vine a Londres, la única persona que me recibió con los brazos abiertos era mi tía y… un chico… Mira, pensé que ese chico eras tú, pero definitivamente no lo eres y no o serás… TE ODIO, MARK. No te quiero volver a ver más… El Mark que conocí era MUCHÍSIMO mejor que tú. Ahora vete… Que bien que hayas cortado con Mía… NO TE SOPORTO.

- ¿Alice? ¿La sordomuda?... ¡ALICE! Eres tú, princesa. No me lo puedo creer. ¡Qué alegría saber que ya puedas hablar! No sabes cuánto tiempo te he estado esperando…

- Ni princesa ni nada. Te vas. No me complazcas. Lo nuestro se acabó… Sé que eres tú, Mark, siempre lo supe, pero olvídate de mí. No sabes el daño que me has hecho. Yo ya no te amo…

- Tú misma… me dijiste…: EL AMOR NUNCA FALLA.

- Contigo no fluye… Adiós…

Muy bien una persona más a mi lista… Qué pena que le tenga que ver todos los días…

(Valeria Solís, 2º C)

Día de la poesía. Manda un poema a quien gustes

Me chivan que hoy es el día de la Poesía y la Rosa, y que siempre lo habéis celebrado en el instituto mandando una rosa y un poema a alguien que os guste.

Así que, como si estuviéramos allí, os invito a que dibujéis una rosa y encima escribáis un poema (o pongáis la flor donde os plazca) y hagáis una foto, mandándole la obra completa a quien queráis, poniéndola de story en el Instagram etiquetando a gente...lo que os apetezca.

Hay rosas azules, blancas, rojas, negras (estas están muy chulas), y hay poemas malos y buenos. Elegid los buenos. 

Os dejo uno de Walt Whitman que tiene bastante energía:

 

Me celebro y me canto a mí mismo.
Y lo que yo asuma tú también habrás de asumir,
Pues cada átomo mío es también tuyo.
Vago al azar e invito a vagar a mi alma.

Vago y me tumbo sobre la tierra,
Para contemplar un tallo de hierba.

Mi lengua, cada molécula de mi sangre formada por esta tierra y este aire.
Nacido aquí de padres cuyos padres nacieron aquí y
Cuyos padres también aquí nacieron.
A los treita y siete años de edad, gozando de perfecta salud,
Comienzo y espero no detenerme hasta morir.

Que se callen los credos y las escuelas,
Que retrocedan un momento, conscientes de lo que son y
Sin olvidarlo nunca.
Me brindo al bien y al mal, me permito hablar hasta correr peligro.
Naturaleza sin freno, original energía.

Y estos fragmentos de un poema de Rosario Castellanos:

 
Detrás de mí tan sólo las memorias borradas.
Mis muertos ni trascienden de sus tumbas
y por primera vez estoy mirando el mundo.

Soy hija de mí misma.
De mi sueño nací. Mi sueño me sostiene.

No busquéis en mis filtros más que mi propia sangre
ni remontéis los ríos para alcanzar mi origen.

En mi genealogía no hay más que una palabra:
Soledad.
VI
No diré con los otros que también me olvidaste.
No ingresaré en el coro de los que te desprecian
ni seguiré al ejército blasfemo.
Si no existes
yo te haré a semejanza de mi anhelo,
imagen de mis ansias.
Llama petrificada
habitarás en mí como en tu reino.
VII
Te amo hasta los límites extremos:
la yema palpitante de los dedos,
la punta vibratoria del cabello.
Creo en Ti con los párpados cerrados.
Creo en Tu fuego siempre renovado.
Mi corazón se ensancha por contener Tus ámbitos.
VIII
Ha de ser tu substancia igual que la del día
que sigue a las tinieblas, radiante y absoluto.
Como lluvia, la gracia prometida
descenderá en escalas luminosas
a bañar la aridez de nuestra frente.
Pues ¿para qué esta fiebre si no es para anunciarte?
Carbones encendidos han limpiado mi boca.
Canto tus alabanzas desde antes que amanezca.

 

Deberes fecha límite miércoles 22 de abril

Como ya sabéis y dije por aquí, el cuento de García Márquez que hay que leer es "Un señor muy viejo con unas alas enormes", además de la sintaxis y los recursos de los poemas.

Valeria Solís (2°C) me envía su interpretación que le quedó tan bien.

Un señor muy viejo con unas alas enormes (Silvia González)

Aquí os presento el dibujo de Silvia González (2ºC) sobre el cuento que hay que leer. 

Recordad que hay que leer el cuento que os mandé en word del ganador de Premio Nobel de literatura Gabriel García Márquez: Un señor muy viejo con unas alas enormes, que inspiró el videoclip de REM.

Otros libros preciosos que escribió García Márquez son, por ejemplo, Cien años de soledad y El amor en los tiempos del cólera, entre otros. Estos dos que os menciono los recomiendo para leer estos días. El primero se parece mucho a La casa de los espíritus de Isabel Allende, de la que os hablé alguna vez en clase y que también insisto en que la leáis.

Loosing my religion (REM)

Os dejo este videoclip, pues esta famosa canción tuvo como inspiración el cuento que tenéis para leer esta semana: "Un señor muy viejo de alas enormes" de Gabriel García Márquez.

¿Qué es el amor?

Llevamos ya un mes en casita, y probablemente muchos echéis de menos a algunas personas que no podéis ver debido a las circunstancias actuales... Estoy hablando de amor, claro, ese sentimiento que mueve al ser humano, uno de los que destacan por ser bondadoso.

Por amor se han escrito muchos poemas, y también por desamor, el compañero del primero. A veces es imposible que una cosa no se dé sin la otra...Recordad el mito de Psique y Eros, esa venda que cae de los ojos descubriendo a la persona amada.

La lírica viene de lira, un instrumento musical de cuerda, con lo cual la poesía (o lírica) está fuertemente ligada a la música. Las canciones que escucháis, la mayoría también hablan de amor o desamor, si las despojamos de la música, nos darán un poema como resultado. Unas más que otras, claro...No vamos a entrar a hablar ahora de Daddy Yankee.

Muchos autores han dedicado sus versos a figuras de las que estaban perdidamente enamorados. Y, como en nuestra situación actual, algunos no podían ver a su persona amada, ni dirigirse a ella debido a circunstancias sociales (que la mujer tuviera un alto rango, por ejemplo), o a la distancia. Algunos de vosotros estaréis mirando las stories de aquellos que ya no tenéis cerca. Pero los poetas de los que os hablo y que cantaron al amor ni eso podían hacer. Recreaban el rostro amado y versificaban inspirados por ese amor que les movía.

Muchos alimentaban sus corazones enamorados con retratos al oléo, miniaturas, que les eran enviadas desde la otra punta del mundo, retratando en ellas a su amada. Una especie de Instagram, pues por supuesto, todos querían salir favorecidos en el retrato.

Uno de los poemas de amor más bellos que existen es archifamoso y es de Quevedo. El yo-lírico (para que nos entendamos, el yo-lírico es el que habla en el poema, no tiene por qué ser el propio autor...puede ser todo una gran y fabulosa mentira, o confesar su amor de verdad a través de esta voz) expresa que, una vez muerto, él seguirá amando a su querida:

serán cenizas, pero tendrán sentido.

Polvo serán, mas polvo enamorado.

No me digáis que no es maravilloso cómo, con tan pocas palabras, el yo-lírico del poema expresa que ni la muerte calmará el amor profundo que siente por su amada.

En Pablo Neruda vais a encontrar también un yo-lírico completamente enamorado, por ejemplo:

Cuántas veces, amor, te amé sin verte y tal vez sin recuerdo, 
sin reconocer tu mirada, sin mirarte, centaura, 
en regiones contrarias, en un mediodía quemante: 
eras sólo el aroma de los cereales que amo. 
Tal vez te vi, te supuse al pasar levantando una copa 
en Angola, a la luz de la luna de Junio, 
o eras tú la cintura de aquella guitarra 
que toqué en las tinieblas y sonó como el mar desmedido. 
Te amé sin que yo lo supiera, y busqué tu memoria. 
En las casas vacías entré con linterna a robar tu retrato. 
Pero yo ya sabía cómo era. De pronto 
mientras ibas conmigo te toqué y se detuvo mi vida: 
frente a mis ojos estabas, reinándome, y reinas. 
Como hoguera en los bosques el fuego es tu reino

Veis, "te toqué y se detuvo mi vida" sería, por ejemplo, una hipérbole (una exageración alarmante del pobre yo-lírico enamorado).

El desamor también se trata en muchos poemas. Lo maravilloso de la poesía es que otros han puesto palabras en los sentimientos que todos podemos experimentar. A cualquier edad, porque os aseguro que esas cosas no cambian. Aquí, Alejandra Pizarnik y un triste yo-lírico:

He dado el salto de mí al alba.

He dejado mi cuerpo junto a la luz

y he cantado la tristeza de lo que nace.

sólo la sed

el silencio

ningún encuentro

cuídate de mí amor mío

cuídate de la silenciosa en el desierto

de la viajera con el vaso vacío

y de la sombra de su sombra 

Mario Benedetti es otro poeta que le cantó al desamor, por ejemplo, en este poema titulado Espero:

Te espero cuando la noche se haga día,
suspiros de esperanzas ya perdidas.
No creo que vengas, lo sé,
sé que no vendrás.
Sé que la distancia te hiere,
sé que las noches son más frías,
Sé que ya no estás.
Creo saber todo de ti.
Sé que el día de pronto se te hace noche:
sé que sueñas con mi amor, pero no lo dices,
sé que soy un idiota al esperarte,
Pues sé que no vendrás.
Te espero cuando miremos al cielo de noche:
tu allá, yo aquí, añorando aquellos días
en los que un beso marcó la despedida,
Quizás por el resto de nuestras vidas.
Es triste hablar así.
Cuando el día se me hace de noche,
Y la Luna oculta ese sol tan radiante.

O Lope de Vega, mujeriego y versificador compulsivo, uno de los grandes artistas de la literatura española, que resume el amor de modo doloroso:

creer que un cielo en un infierno cabe,
dar la vida y el alma a un desengaño;
esto es amor, quien lo probó lo sabe

Y uno de los bellos y más tristes que es de mis favoritos, Robert Frost y Nothing gold can stay, en donde el yo-lírico desvela que nada bello, nada hermoso puede durar. Puede incluirse en este mensaje poético que tampoco la belleza del amor perdura. Este lo copio en inglés, pero la traducción está en internet:

Nature’s first green is gold,

Her hardest hue to hold.

Her early leaf’s a flower;

But only so an hour.

Then leaf subsides to leaf.

So Eden sank to grief,

So dawn goes down to day.

Nothing gold can stay.

Como veis, en la poesía hallamos historias de amor y desamor, muchos escribían afligidos a la luz de una vela o de una bombilla parpadeante sus desventuras con sus amadas, enviaban versos a través de un mensajero o suspiraban mirando a la misma luna, que siempre ha sido la misma desde que el mundo es mundo, añorando el recuerdo de la persona amada.

Yo voy a empezar a escribir poemas inspirándome en este chico que se llama Tom Hardy y a ver si me hace caso. 

Si echáis de menos a alguien en estos días confinados, no estáis solos: a lo largo de la historia de la humanidad los poetas eso ya lo vivieron.

Reto: recrear obras de arte en casa

Hace tiempo que he visto circular por internet personas que, durante el confinamiento, están mostrando su vena creativa recreando obras de arte en su casa. Pinchad aquí para ver algunas muestras, muchas de ellas, muy graciosas.

Os animo a que, si os aburrís y no sabéis qué más hacer y ya habéis acabado con el suministro de harina y levadura haciendo pan (pan-demia), o bien serrando puertas y o escribiendo vuestras memorias, y aprendido ya 5 idiomas, podéis probar a disfrazaros y recrear uno de estos lienzos. Yo quizá me anime y todo.

Os dejo una muestra de Ofelia. La pobre modelo que reencarnó el personaje de Shakespeare, Lizzy Siddal (mujer del pintor prerrafaelita Rossetti), acabó con pulmonía por culpa de posar durante horas en una bañera de agua. Comprobad que el agua esté caliente.

 

No-sotros (poema de Ptrv)

Me dije que para motivo yo fuera,  

que no ella, ni sus tantas promesas.

Promesas que en palabras llamas eran

pero que al final en actos solo brasas.

Me repetí que por mí debía reír, 

que por mí bailar, que por mí cambiar. 

Y mira que me lo repetí y me advertí 

pero a quién quiero mentir, no me creí. 

Quizá podría culpar a la curva de su ocaso,

aquella que surcaba cual Colón enamorado.

O quizá a la otra, esa que no solo había besado,

esa que además con la labia se había lucrado.  

Y tonto de mí por pensar en valses, 

en críos, en perdices, en siempres y lugares.

Que burro de mí, cabezota que en ti creyó, 

 porque para motivo tú, vacío yo. 

(Ptrv)