Cupido llamó a la puerta (Katherine Carrillo)

Llamaron a la puerta. Había pedido una pizza, pero en lugar de una pizza, un ángel gordo y pequeño, de mejillas coloradas, me estaba esperando para dejarlo pasar.

Me dijo que si quería conocer al amor de mi vida.

Así que le cerré la puerta. No creía en el amor, con tantos divorcios. Sin que me diera cuenta, entró en mi casa e insistía, varias veces le dije que no. 

Salí a tomar el aire, pensé que así me podría librar de él, pero estaba muy equivocada, ¡me seguía a todas partes!

Por cada chico que veía, yo sentía que él inmediatamente me volteaba. Llegué a casa, me armé de valor y le dije: déjame en paz, porque no necesito a un hombre para ser feliz. 

Entonces él me miró con esos ojos tan tierno que tiene y sonrió y me contestó: "no necesitas a nadie para ser feliz, estamos en el siglo xxi, y no necesitas  necesariamente a un hombre, tienes que quererte a ti misma. En estos tiempos muchos se acomplejan por todo y lo que menos tienen es amor propio.Y sin amor propio, no puedes querer a otra persona".

(Katherine Carrillo, 2º C)

Bird (chico azul)

Soy un chico azul como un pájaro.

Quiero salir y no puedo.

Buscaría todas las plumas debajo de las piedras, para poder ponérmelas en la piel y salir por la ventana.

No sé si funcionaría.

Me dicen mis padres que no.

Pero si aquí hay un pájaro azul, yo soy un chico azul como un pájaro.

Todavía peso poco y no me preocupa despeinarme si empiezo a flotar.

Estoy en una jaula de oro y soy solo un chico azul. Que espera la cena, que está ya lista, beberé cocacola para estar despierto.

Esta noche quiero encontrar las alas.

(Chico azul, miembro anónimo)

Que ya no estás (M. Vela Cuervo)

Ayer pensé en alguien.

Quizá en ti, que ya no estás, que caminas lejos por un rayo de luz o has perdido las llaves de casa y buscas que te den cobijo.

Ayer pensé en alguien que venía en sueños y me rescataba. Aunque no creo que haya alguien capaz de rescatarme. Porque creo que todos han perdido la capacidad de escuchar y lo único que comprendo son las canciones que parecen que hablen conmigo.

O pueden que hablen contigo, que ya no estás.

 Si soy solo dos brazos y dos piernas y dos ojos en qué me diferencio de los que luchan allí fuera, de los que comen chucherías en los bancos o escupen pipas a las palomas, que se ponen a volar como dentro de una ola de agua.

Tú eras dos brazos y dos piernas y dos ojos.

Y un poco de aire en los pulmones.

Y, sin embargo, yo te escuchaba. Y tú a mí. Y las canciones dejaban de sonar por un segundo porque en la tierra solo existía tu voz y todo tenía sentido.

Ayer pensé en alguien.

Quizá en ti.

Que ya no estás.

(M. Vela Cuervo, miembro anónimo)

Confieso (Belén Blanco)

Me siento ahogado. Tiemblo del dolor interno que padezco.He estado tanto tiempo guardándolo que ahora no puedo contenerlo más, necesito vengarme. La venganza, parece lo único que me han enseñado en toda mi vida. 

Trato de destacar, pero él... él siempre está ahí para mirarme de reojo y aguardar hasta que tenga fuerza para volver.

Lo asumo, solo soy un niño malcriado que necesita atención... solo soy un niño... solo... solo...

Rompo el espejo, un gran estruendo alarma a mi familia de los siguientes actos, mi mano sangra. Con una mueca de ira que inunda mi cara, recojo un trozo del espejo roto. Asomo la muñeca por debajo de la túnica y una lágrima desciende por mi mejilla cual río por una colina. Tiemblo. Grito. Pataleo. Salgo del cuarto de baño y encuentro a mi padre en el sillón leyendo el periódico. No se ha molestado siquiera en averiguar la causa de mis gritos. Su cabello largo y blanco se esconde por detrás de su espalda. Cojo con cada vez más fuerza el pedazo de espejo, le miro, me mira. Me arrodillo y pronuncio las siguientes palabras: "Tú eres el verdadero villano de mi historia".

Lanzo el arma hacia su cuello, él no sangra ni una gota de lo que ha sangrado mi alma en todo este tiempo. Terminé con mi ira, pero un sentimiento de culpa cruza mi mente. Lo ignoro y trato de convencerme de que he hecho lo correcto, aunque en el fondo sé que no es así.

Una vez más, todos verán mis errores y no mi dolor.

 

 

 

Belén Blanco, 2º D

Federico García Lorca y la cuarentena surrealista

Ya sabéis que el tema 9 trata de mitos y de poesía. Y los que vienen, también abarcan la literatura.

Me gustaría hablaros de alguien muy importante para mí, aunque esté muerto y no sepa dónde acabó su cuerpo...Pues fue enterrado en una fosa común. Ese hombre es Federico García Lorca.

Imaginad los sueños que tenéis, siempre aparecen símbolos extraños, cosas que podemos llamar "surrealistas", es decir, que van más allá de la realidad y no tienen que ver con ella en la medida en que no son posibles que acontezcan o que existan ahora, en el día a día.

¿Es posible operar un paraguas con un bisturí?

Seguramente la idea parece chocante y absurda, pero los elementos en la realidad existen. Existe el paraguas, existe el bisturí. Despiertos nunca se nos ocurriría juntarlos, supongo...Pero dormidos, ¿a que es posible?

Me explico mejor. Hoy soñé que me echaban de mi casa. Un hombre horrible entraba y me decía que nos fuéramos. Yo elegía mi abrigo negro más feo para vivir en la calle unos días (precisamente, un poco de la esencia del relato que os mandé).

¿Es eso posible en la vida real?

No, probablemente, no. Pero existe el abrigo, existe mi casa, y existen hombres malos. Todos los elementos juntos dan lugar a una escena surrealista.

Federico García Lorca era surrealista. Plagaba sus poemas de imágenes como caballos, luna, cristales...de lo más impactante que veréis. 

La poesía es también sueño.

En el libro os hablan de la poesía. Las metáforas, metonimias, etc.

También os hablaré de eso.

Pero ahora aquí os pongo a Lorca. ¿Por qué? Porque una cuarentena en 2020 es, como mínimo, bastante surrealista.

CIUDAD SIN SUEÑO (NOCTURNO DEL BROOKLYN BRIDGE)

No duerme nadie por el cielo. Nadie, nadie.
No duerme nadie.
Las criaturas de la luna huelen y rondan sus cabañas.
Vendrán las iguanas vivas a morder a los hombres que no sueñan
y el que huye con el corazón roto encontrará por las esquinas
al increíble cocodrilo quieto bajo la tierna protesta de los astros.

No duerme nadie por el mundo. Nadie, nadie.
No duerme nadie.
Hay un muerto en el cementerio más lejano
que se queja tres años
porque tiene un paisaje seco en la rodilla;
y el niño que enterraron esta mañana lloraba tanto
que hubo necesidad de llamar a los perros para que callase.

No es sueño la vida. ¡Alerta! ¡Alerta! ¡Alerta!
Nos caemos por las escaleras para comer la tierra húmeda
o subimos al filo de la nieve con el coro de las dalias muertas.
Pero no hay olvido, ni sueño:
carne viva. Los besos atan las bocas
en una maraña de venas recientes
y al que le duele su dolor le dolerá sin descanso
y al que teme la muerte la llevará sobre sus hombros.

Un día
los caballos vivirán en las tabernas
y las hormigas furiosas
atacarán los cielos amarillos que se refugian en los ojos de las vacas.

Otro día
veremos la resurrección de las mariposas disecadas
y aún andando por un paisaje de esponjas grises y barcos mudos
veremos brillar nuestro anillo y manar rosas de nuestra lengua.
¡Alerta! ¡Alerta! ¡Alerta!
A los que guardan todavía huellas de zarpa y aguacero,
a aquel muchacho que llora porque no sabe la invención del puente
o a aquel muerto que ya no tiene más que la cabeza y un zapato,
hay que llevarlos al muro donde iguanas y sierpes esperan,
donde espera la dentadura del oso,
donde espera la mano momificada del niño
y la piel del camello se eriza con un violento escalofrío azul.

No duerme nadie por el cielo. Nadie, nadie.
No duerme nadie.
Pero si alguien cierra los ojos,
¡azotadlo, hijos míos, azotadlo!

Haya un panorama de ojos abiertos
y amargas llagas encendidas.

No duerme nadie por el mundo. Nadie, nadie.
Ya lo he dicho.
No duerme nadie.
Pero si alguien tiene por la noche exceso de musgo en las sienes,
abrid los escotillones para que vea bajo la luna
las copas falsas, el veneno y la calavera de los teatros.

El final (María Díaz)

Escuchaba voces, sentía como alguien me acariciaba cuidadosamente la mano y cómo sus lágrimas tocaban mi piel al resbalar por su rostro.Todo ello me resultaba familiar, incluso había vivido todo lo que ellos decían y conocía a muchas de las personas que ellos nombraban.

Me empecé a dar cuenta de que día tras día alguien hablaba cerca de mí o movía algún cable que tenía pegado a mi cuerpo. Era extraño, yo entendía todo lo que ellos me decían, intentaban que me moviera o abriera los ojos, pero no conseguía reaccionar. Llevaba esperando más de tres añoshasta que un día oí un pitido largo y profundo. Por unos segundos se formó un gran revuelo, gente corriendo, llorando, asustada, y eso fue lo último que escuché.

                


 María Díaz, 2º C

Concurso Blackie Books

Como sabéis, este blog se ha creado para escribir y el primer reto que tenemos es escribir para la editorial de Blackie Books.

¿Por qué me llama la atención este certamen?

Certamen Blackie Books

El premio es la publicación en una antología de 50 relatos, así que podríamos acabar varios en el mismo libro, reunidos con nuestros nombres. Además, publican en su Twiter los relatos que les van llegando, así que podríamos tener un momento de gloria y triunfo viendo nuestros relatos en internet.

Os animo encarecidamente a escribir. Somos lo que escribimos y leemos, por eso muchas veces nos encontramos con gente que es muy poquito, porque ha leído poco, y que no sabe expresarse, porque ha escrito poco.

La lengua nos define.

Así que en el confinamiento que estamos sufriendo, no la dejéis morir y abrillantadla.

Pájaro de Laura Makabresku

Esta fotografía pertenece a Laura Makabresku. Si la buscáis, es una fotógrafa bastante potente.
En las fotografía se puede también encontrar una lírica, mucha poesía, en la composición de esta foto observamos un pájaro en el pecho, la idea de este blog.

Son bienvenidos comentarios a la fotografía con lo que os sugiera la misma.

Un ejercicio de talleres de creación consiste precisamente en observar imágenes y a partir de ellas, crear textos.

La poesía está por todas partes.
Y las historias, también.

No podemos salir, como el pájaro azul

there's a bluebird in my heart that
wants to get out
but I'm too tough for him,
I say, stay in there, I'm not going
to let anybody see
you.

there's a bluebird in my heart that
wants to get out
but I pour whiskey on him and inhale
cigarette smoke
and the whores and the bartenders
and the grocery clerks
never know that
he's
in there.

there's a bluebird in my heart that
wants to get out
but I'm too tough for him,
I say,
stay down, do you want to mess
me up?
you want to screw up the
works?
you want to blow my book sales in
Europe?

there's a bluebird in my heart that
wants to get out
but I'm too clever, I only let him out
at night sometimes
when everybody's asleep.
I say, I know that you're there,
so don't be sad.

then I put him back,
but he's singing a little
in there, I haven't quite let him
die
and we sleep together like
that
with our
secret pact
and it's nice enough to
make a man
weep, but I don't
weep, do
you?